CIV

CIV

Balada del pobre hombre

Existía alguna cosa para denominar en lo alto de esta sombría

masculinidad. Era tal vez un ciego escurrir

de sangre por los anillos y flores del cuerpo.

Sé únicamente que era la fuerza de la tristeza, o la fuerza

de la alegría de mi vida.

Herberto Helder

Tengo un vecino que…

Y está Fiódor M. Dostoyevski…

Empecemos.

Me maltrató, me orilló

me abandonó, es decir,

me daba lecciones.

Era la profesora del mundo.

Ella tampoco lo sabía,

por qué lo hacía.

Yo no cejaba, iba

a clase cada día,

de cada semana,

de cada mes,

dé cada año,

década tras década,

de mi vida.

Con el ramo de Prevert

o el de Krahe,

en la mano. Ella

no podía evitar

darme lecciones,

tal era su sabiduría.

Hasta que murió.

Me quedaron los apuntes

en el alma, en el corazón.

Los repasé.

Entonces,

justo unas semanas

antes, lo supe,

lo que yo era,

lo que yo siempre había sido.

Me miraba en el espejo,

resplandeciente en mi sabiduría.

Ya podía morir,

no podía saber más,

porque ya sabía quién era.

Yo era un perro.

Poder mirarse y conocerse.

Sé que hay gente que la vilipendió,

a la que di pena.

¡Tonterías!

¿Que no?

Disfruto mis últimos días,

gozoso de felicidad,

venerando su recuerdo.

Y yo,

soy un perro,

soy un perro.

Nunca fui más hombre.