CVII

CVII

El furgol en España

A Peter Handke,

Gloria Fuertes y

Muchachito Bombo Infierno

España es un país

rodeado por mucha agua,

muy amante del furgol.

Nacemos con una pelota

en los pies,

en la cabeza y en las manos.

Jugamos a muerte

cuando jugamos al furgol.

Y con una pelota

sabemos cómo tratar

y qué esperar en cada situación.

Si le damos una patada fuerte

y va a parar a Francia,

nos la devuelven sin dar las gracias,

si por el contrario va a parar a Portugal

se la quedan y nos dan las gracias.

Si va aparar a África,

 no vuelve,

como cuando no volvimos nosotros,

pero envía negros, negras y negritos

en condiciones lamentables,

como si fuera de juego continuara la jugada.

Lo preocupante es que cuando va a parar al mar,

todos salimos detrás de ella,

por eso la costa está tan poblada.

Nos cuesta recuperarla, pero siempre,

tarde o temprano la recuperamos

y continúa el partido.

Pero a veces pasan cosas desgraciadas

con el mar, que no es Francia ni Portugal,

pero sí África

y nunca sabes cómo reaccionará,

a veces está encrespado y enfadado

y eso hace que muchos niños

que han acudido a recoger la pelota

sean arrastrados a las profundidades.

Son nuestros niños perdidos,

que después se harán hombres fracasados,

maridos maltratadores,

jefes hijos de puta,

políticos corruptos

y banqueros desalmados.

Toda esa tropa de hombres miserables.

Eso nos pasa porque jugamos

con la pelota, mucho,

y con los niños, poco.

Entonces cuando caen al mar

sabemos qué hacer con la pelota,

para continuar el partido,

pero no qué hacer con los niños,

para poder continuar con la vida.

Algunos dicen que si no tuviésemos

mar, eso no pasaría

y tienen razón.

Pero eso es complicado

porque mover un país es difícil.

Y si lo movieras,

¿A dónde lo llevarías?

Hay agua por todas partes.

Pero eso, los que culpan al agua,

no quieren oírlo.

Terminan diciendo,

que una pelota, un niño,

¿Qué más da?

Yo, eso no lo veo claro,

somos un país de muchas pelotas

pero el agua tiene más.

CV y CVI

CV

Y si con todo pasase lo mismo

A Peter Handke

Con la familia,

con los amigos,

con el trabajo de cada día,

con el constipado

de cada primavera,

con las elecciones que se celebran

cada equis tiempo,

con los mocos, con las heces,

los amores y los hijos,

con el autobús

que coges cada día,

con el vecino chulo

del 13,

con las vacaciones de

cada verano

y los cumpleaños

de cada año,

y con el himno y la bandera,

el rey, la reina

y los principitos,

con la corrupción y la decencia,

la justicia y la libertad.

Que con todo pasase lo mismo.

Y es que he leído

 un verso

 de una poesía

de Peter Handke

y aparece Massiel.

Que recibe tres besos

de Cliff Richard.

¿Y si con todo pasase lo mismo?

CVI

 

Ya estaba aquí

Cuando salga

cierra la puerta.

Había gente así,

en aquellos tiempos,

y hoy,

el Marqués de Sade ya

era moderno.

Dios tenía su sitio ya,

y hoy,

muchos años después,

aún sigue en los

anaqueles de muchas

almas, cuerpos

de la Edad Media,

que se hacen estallar

con los últimos inventos.

Si no cierras la puerta

y entran las ideas,

y no lo puedes explicar,

¿Qué ganas?

Nadie quiere

eso para sus hijos.

 

CIV

CIV

Balada del pobre hombre

Existía alguna cosa para denominar en lo alto de esta sombría

masculinidad. Era tal vez un ciego escurrir

de sangre por los anillos y flores del cuerpo.

Sé únicamente que era la fuerza de la tristeza, o la fuerza

de la alegría de mi vida.

Herberto Helder

Tengo un vecino que…

Y está Fiódor M. Dostoyevski…

Empecemos.

Me maltrató, me orilló

me abandonó, es decir,

me daba lecciones.

Era la profesora del mundo.

Ella tampoco lo sabía,

por qué lo hacía.

Yo no cejaba, iba

a clase cada día,

de cada semana,

de cada mes,

dé cada año,

década tras década,

de mi vida.

Con el ramo de Prevert

o el de Krahe,

en la mano. Ella

no podía evitar

darme lecciones,

tal era su sabiduría.

Hasta que murió.

Me quedaron los apuntes

en el alma, en el corazón.

Los repasé.

Entonces,

justo unas semanas

antes, lo supe,

lo que yo era,

lo que yo siempre había sido.

Me miraba en el espejo,

resplandeciente en mi sabiduría.

Ya podía morir,

no podía saber más,

porque ya sabía quién era.

Yo era un perro.

Poder mirarse y conocerse.

Sé que hay gente que la vilipendió,

a la que di pena.

¡Tonterías!

¿Que no?

Disfruto mis últimos días,

gozoso de felicidad,

venerando su recuerdo.

Y yo,

soy un perro,

soy un perro.

Nunca fui más hombre.