XXIV

XXIV

A pesar de todo, me estoy cuidando mucho, sin embargo

Escribo este poema

para librarme del título

que lleva acosándome varios días.

Me estoy cuidando mucho,

sólo bebo vino en las comidas

y, socialmente, cerveza a la fuerza.

A ver si además tengo la suerte

y no me explota un avión

en pleno vuelo.

Eso me aterra.

A ser posible en tierra.

Me estoy cuidando mucho,

no como grasa

y me raciono la comida preparada.

A ver si además tengo suerte

y no coincide que tomando un café

venga un fanático y barra

con su ametralladora la cafetería.

Con ruido y prisa,

dejándolo todo sin recoger.

Me estoy cuidando mucho,

me quité de fumar

y huyo como del diablo, del humo.

A ver si además tengo suerte

y sucede que ganar dinero,

pasa de moda,

ser pobre, ser rico,

un mero acontecer,

como ser bajo, cantante o un asesino.

Me estoy cuidando mucho,

hago ejercicio regularmente

y doy largos paseos.

A ver si además tengo suerte

y acaban de llegar los políticos honrados

que no mienten constantemente.

Sólo, a ser posible, en un horario concertado.

Me estoy cuidando mucho,

anualmente me hago un chequeo

y tomo vitaminas complementarias.

A ver si además tengo suerte

y este invierno la Tramontana

no me arroja una teja a la cabeza

o vuelca sobre mí un muro.

Muerte humillante donde las haya.

Me estoy cuidando mucho,

a veces pienso que demasiado.

Teniendo en cuenta

que hasta ahora

relativamente

no se puede decir

que haya valido mucho la pena,

dadas las expectativas despertadas,

de sueños nunca justificados,

sin embargo.

XXIII

XXIII

Quietud y Diferencia in

A Javier Krahe,

topo consciente, siempre.

Hace ya mucho tiempo,

desde el momento que sentí

que compartía vida y muerte

con casi todo en la Tierra,

si exceptuamos piedras y mares,

que no puedo mirar con indiferencia

pero sí inquietud,

a insectos y otros bichos,

como ese topo, que no ve,

 y come tierra,

forma una familia y cría hijos.

¿Quién puede afirmar

que no tenga planes y frustraciones?

¿Quién, que no llegue un día

en que al morir lo haga satisfecho,

porque al fin y al cabo

no le ha ido tan mal?

¡Un topo!

Sí, un topo.

Que cada día en su pequeño cubículo,

prepara su vida y hace planes.

Sale a trabajar y tiene amigos

con los que bebe en bares modestos,

entre calles acosadas por rascacielos ajenos.

Cuesta, desde el palacio, imaginar eso

y aceptar que también allí

hay risas y esperanzas.

Algunos de esos bichos,

como las mariposas,

raramente pasan de vivir más allá

de una semana.

Y sin embargo que frágiles y alegres

vuelan.

Peros es así.

Cuesta trabajo pensar

que se trata de tu palacio,

topera para otros.

Siembra quietud y diferencia in,

o algo así.

Pero en esa dirección.

XXII

XXII

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